Pó encharcado

Neste tempo do pasmar...

Estou estéril do pensar...

Nada concebo de útil,

Nada profiro de belo...

Só acre, só pó, só fútil...

Vivo num deserto do nada,

Satisfaço-me com o bafio,

De um roupeiro tão fechado

De tantas vezes rebuscado...

Como gostaria de abrir a janela,

A brisa entraria,

E eu,

Por fim,

Respiraria...

Mas vivo numa casa sem janelas,

Sem portas, nem portadas,

Enclausurada sobrevivo,

Sonhando, cogitando num Eu,

Fora de casa...